Au temps des murs

Le mot d'ordre est de résister. A l'attente angoissante à la frontière. Otage de la bataille politique entre l'administration démocrate et l'opposition républicaine. Des dizaines de milliers de réfugiés latino-américains sont parqués dans des villes proches de la frontière mexico-américaine dans l'espoir que ces dernières renonceront au soi-disant "Titre 42". Il s'agit de l'interdiction totale d'entrée et de la possibilité d'expulsions expresses des demandeurs d'asile, décidée par Donald Trump au moment de la pandémie et toujours en vigueur. Le 20 décembre, à la veille de l'expiration de la dernière prolongation, la Cour suprême a décidé de caler en raison des pressions de 19 gouverneurs conservateurs qui craignent une nouvelle vague d'arrivées. Au moins jusqu'en janvier, l'interdiction ne sera donc pas levée.

En attendant, les dizaines de milliers de femmes et d'hommes du reste du continent – les Centraméricains ont été rejoints surtout par les Vénézuéliens et les Haïtiens – n'ont plus qu'à patienter. Et résister. Rendu de plus en plus difficile maintenant que la température nocturne avoisine les dix degrés sous zéro. À Ciudad Juárez, les refuges sont saturés. Sept cents personnes ont donc campé sous le pont le long du Rio Bravo mais le village de tentes de fortune a été vidé avant Noël. Beaucoup ont donc décidé de s'immerger dans l'eau gelée et de traverser irrégulièrement le fleuve pour passer dans le jumeau d'El Paso. Dans la première quinzaine de décembre, les intentions d'entrée aux États-Unis ont augmenté de façon exponentielle, ainsi que les prix des « coyotes », trafiquants d'êtres humains spécialisés dans le contournement des contrôles. Certains jours, il y en avait jusqu'à 2 500, à tel point que finalement, le 19 décembre, le gouverneur Greg Abbott a déployé la Garde nationale pour verrouiller la frontière, déjà contrôlée par 23 000 agents fédéraux. Ceux qui ont réussi à atteindre El Paso, au Texas, avant ce jour, n'ont cependant pas trouvé de meilleure situation. Dans la ville américaine, le risque d'être intercepté est trop élevé pour prendre un bus et se rendre vers d'autres destinations. Ou même juste pour frapper à la porte d'un centre de service.

La veille de Noël, Abbott a intercepté 130 réfugiés - pour la plupart des familles avec enfants -, les a embarqués dans des bus et les a envoyés à Washington, devant la résidence du vice-président Kamala Harris. Un signe de protestation contre la politique migratoire de la Maison Blanche, tout comme déjà vécue en octobre. Les réfugiés d'El Paso – rien qu'en octobre, le dernier mois pour lequel des données sont disponibles, il y en avait 50 000 – vivent comme des ombres. Ils font de même à Brownsville, à 1 300 kilomètres à l'est le long du cours du Rio Bravo, à la frontière avec le Matamoros mexicain. Non loin de cette dernière, à Reynosa, quatre mille personnes dorment dans des villes de tentes organisées.
Le danger ici, en plus du gel et de la famine, ce sont les narcos. Enlever des migrants pris au piège pour leur extorquer de l'argent ou les revendre sur le marché florissant des organes, du travail forcé ou de la prostitution forcée est un business facile pour les grandes mafias mexicaines qui contrôlent le territoire. Personne ne sait combien de réfugiés sont kidnappés, puisque les gens ne signalent rien. Les organisations humanitaires, cependant, s'alarment. Beaucoup essaient d'exercer une vigilance informelle. Les migrants eux-mêmes ont créé un réseau d'encadrement informel. Difficile cependant de gagner les narcos. Les réfugiés dans les limbes n'ont qu'à essayer de se rendre invisibles.
En attendant que les portes des États-Unis rouvrent enfin. Même juste pour accepter les demandes d'asile.

Max Ferrero et Renata Busettini
(textes de Lucia Capuzzi)
NP janvier 2023