Contemplation

Tout saute aux yeux. Cette connexion directe qui n'a pas besoin de mots, d'explications, qui sait quels concepts. L'amour suffit, le lien viscéral qui existe entre un père et un fils. Juste ça et tout le reste disparaît. Même si le "reste" est lourd comme un rocher.

Nous sommes dans le district de Reyhanli, dans la province turque de Hatay, à deux pas de la frontière syrienne. Munzer El Mezhel est vu, un homme sans jambes tenant son bébé Mustafa, né sans jambes ni bras.
Tous deux victimes de la guerre. Munzer est un réfugié arrivé en Turquie en 2016, emmené d'Idlib après une attaque aérienne. Ce jour-là, il était au marché avec sa femme enceinte, lorsqu'ils ont été touchés par les bombes du régime de Damas. Survivant par miracle, mais marqué à jamais : Munzer mutilé, Mustafa né peu après, malformé à cause des médicaments donnés à sa mère pour limiter les effets des gaz neurotoxiques. Après cinq ans, ces blessures existent toujours, mais il y a aussi la tendresse qui passe par les gestes, les sentiments, voire le bonheur du regard d'un enfant qui ne cesse de se perdre dans le regard d'un père.
Le tout sur une photo intitulée Hardship of Life prise par le photographe turc Mehmet Aslan, lauréat des Siena International Photo Awards.

Il est étonnant de voir comment une image est capable de fixer sans rhétorique la folie de la guerre et la douleur innocente des civils qui est presque imparable. "Cette photo a atteint le monde - ont déclaré les parents de Mustafa au Washington Post - nous essayons depuis des années de nous faire entendre pour aider notre fils, nous avons fait le tour de chaque hôpital, de chaque village, mais nous n'avons rien obtenu. Nous ferons tout pour lui offrir une vie meilleure ».
Combien les aiment ! Une réalité - rien qu'en Syrie - de 13 millions de déplacés, soit environ 60% de la population : 6,6 millions de réfugiés accueillis dans les pays voisins et 7 millions de déplacés internes.
Pas seulement des chiffres, mais des histoires très concrètes, des vies que nous sommes presque toujours incapables de visualiser, encore moins d'imaginer.

Une photo peut faire des miracles, mais est-ce vraiment comme ça ? Dans le passé, il y a eu des images qui ont vraiment arrêté le temps. Parmi toutes, celle du cri désespéré de Kim Phùc, l'enfant protagoniste de la photo symbolique de la guerre du Vietnam : nu, en larmes, brûlé par des bombes au napalm.
Une photo en noir et blanc qui a réussi à remuer l'opinion publique de l'époque, augmentant peu à peu l'opposition à une guerre absurde.
Aujourd'hui tout est plus compliqué car nous sommes bombardés d'images, de sollicitations et d'apports toujours différents.
Nous vivons de sentiments, mais très souvent de sentimentalité. Nous sommes émus, mais nous sommes presque embourbés dans un court-circuit qui plonge les émotions dans des formes de consommation plus ou moins déclarées. Le risque est très élevé car si une émotion n'indique pas une voie de changement, elle ne sert à rien. Même chose si une larme d'émotion ne suscite pas une indignation, une prise de conscience, un non ferme qui doit se transformer en choix de vie.

Objection : mais que faire devant une photo ? Sûrement pas pour s'arrêter là, mais pour savoir, écouter, vraiment apprendre à se mettre à la place des autres pour dépasser l'indifférence.
Peut-être commencer par les protagonistes de Hardship of Life, une photo qui devrait être contemplée, pas seulement vue.

Matteo Spicuglia
NP Novembre 2021