Je suis retourné regarder les étoiles

Je me suis remis à regarder les étoiles. Je l'ai fait au temps du confinement décroissant, espérant retrouver la légèreté de la vie. Puis, dans les nuits fatiguées et gonflées de l'attente, j'ai de nouveau attrapé les écoulements de la terre, la légèreté de la brise, les légers bruits du vent.
Ainsi, simplement dans le mouvement des lumières et des ombres, j'entrevoyais les tremblements silencieux et les souffrances larmoyantes de ceux qui ont perdu, des hôtes malsains dans les hôpitaux, des épouses, des maris, des frères, des sœurs. Et j'ai pleuré avec eux, pour eux. Tant de fois: à chaque coucher d'étoile et au scintillement du vent.

J'imaginais des médecins et des infirmières qui étaient bons, honnêtes, avec leur cœur à la maison à côté de leurs enfants à papa et pères, mères, belles-familles en inquiétude et leurs mains à côté des malades. Mais dans cette foule de visages qui m'entouraient, il y avait aussi, dans le lent flux de cette annus horribilis beaucoup (vraiment beaucoup) qui perdaient du temps, ne se procuraient pas (ou blessaient avec des contrats mal rédigés) les vaccins, remplis de protocoles parfaits, peut-être le meilleur au monde, mais inapplicable, causé par les files d'attente lentes et interminables de patients dans les hôpitaux, les cliniques, les RSA. Et j'ai encore pleuré. Je le fais souvent: ce sera l'âge.

Puis, à minuit, quand le vent atténue sa force, le soleil s'est depuis longtemps couché dans le couchant de ces jours si irréels mais beaux, j'ai senti la présence de ceux qui ont donné leur cœur et souvent aussi leur vie pour amortir d'abord, puis s'arrêter l'urgence, apaiser la peur, raccourcir l'attente de la nouvelle saison de la vie qui impliquera tout le monde.
Alors seulement, j'ai recommencé à espérer. Bien sûr, c'était et c'est un espoir sans illusions ni œillères. Un espoir léger, sérieux, conscient, voire problématique. J'ai vu l'accélération tangible des vaccinations. J'ai roulé des yeux. Oui, j'ai vu les étoiles dans la longue traversée qui continue peut-être moins amère. Avec eux, j'ai attrapé la naissance d'un nouveau sentiment.

Petit à petit, mon frère tué par le Covid, les saints les plus aimés, le Pape de ma vie, saint Jean-Paul II, autant de personnes qui, dans le silence et la discrétion, brique par brique, construisent la nouvelle « cité de Dieu et Hommes ". Je les imaginais sur l'eau de la mer, dans les vagues avant une tempête bestiale et maintenant enfin plus légères et plus calmes. J'ai levé les yeux. Le front de mer était désert, les rues vides, les locaux toujours fermés, très peu de lumières. C'était, en fait, le scénario d'un confinement très long, interminable, plus supportable. Et ici, tout de suite après, notre monde : des gens qui partent, des gens qui sont vaccinés, blindés, face à un ennemi maudit qui, malheureusement, restera longtemps à nos côtés. Et j'ai fortement ressenti le goût de l'espoir et de la lumière. Cela faisait longtemps que je n'avais pas regardé les autres comme ça, leurs yeux, leurs mains, leurs contours, leurs bords, leurs vergetures. J'ai compris que ce soir-là il y avait quelqu'un avec moi au bord de la mer : il y avait une lumière qui brillait au loin: c'était Dieu, c'était la foi. Une foi blessée par trop de morts seuls dans nos cieux, par tant d'amertume, résultat de l'envie parfois coupable d'êtres chers qui nous ont trahis, de nos dépressions et de celles des autres dans cette longue "forêt obscure".

Mais, au-delà de cette couverture d'imagination et d'expérience, il y avait la pureté des sentiments retrouvés, la puissance du souffle des jours presque normaux, le fil de l'avenir, le désir de recommencer à planifier l'avenir. Bien sûr, je le sais, c'est un rêve de mi-printemps, un rêve plein de naïveté mais avec une veine de vérité et un désir de renaissance qui, j'en suis sûr, apportera petit à petit "un nouveau départ" pour chacun.


Gian Mario Ricciardi
NP avril 2021