L'été de l'espoir

C'est l'été des renonciations, de la résistance, de la solidarité. Le glanage est beau parmi les nombreux fruits que le virus maudit fait fleurir autour de nous. Cela nous a apporté une peur, une suspicion, une contagion qui nous a fait trembler les jambes. Désormais un masque, souvent des gants, la distanciation sociale nous impose. Nous faisons la queue partout, en silence, avec patience. On ne sait plus ce que c'est d'entrer dans une boutique en toute liberté, de s'arrêter pour bavarder, de s'asseoir sur un banc. Nous allons à la montagne, si possible seuls. Nous transportons de la nourriture avec nous comme il y a cent ans.

En mer, nous nous déplaçons comme des robots débarqués, par erreur, sur la lune où il n'y a pas de gravité et nous volons à quelques mètres: en arrière d'au moins un demi-siècle. Dans les tramways, les bus et les métros, nous marchons en protagonistes involontaires d'une guerre biologique: un endroit oui, l'autre non. Et puis, aux arrêts, au large, immédiatement à la maison à la recherche d'un hypothétique "abri antivirus". La socialité est détruite, les gestes changés, les regards hallucinés. Le volontariat a également été réduit en miettes par les espaces, les gants, les masques et les distances.

C'est l'été de la résistance. Nous pouvons le faire, bien sûr, après qu'un nuage de douleur, de morts, de malades a balayé un monde qui n'existe plus. Et à chaque minute, le gouvernement et les régions sont toujours submergés par d'autres alarmes et «zones rouges». Pendant de très longues semaines, nous avons marché «dans l'autre sens» car de nos jours, tout était annulé, l'agenda, le travail, le plaisir, le sentiment d'invulnérabilité. Tout.

Nous résistons dans nos églises silencieuses retrouvées, sans câlins, avec ces règles qui se heurtent à la chaleur et à la profondeur de la foi. Beaucoup le font les yeux mouillés de larmes après avoir salué de loin, ou idéalement, pères, mères, grands-parents, amis. D'autres le font grâce au fantasme de miséricorde que nos communautés ont transformé en rencontres avec les enfants abandonnés par l'État à leur sort jusqu'en septembre avec les «summer boys» abattus, les oratoires à muselières, les écoles fermées.

Mais, après tout le mal que le virus décharge sur le monde, il y a une aube au-delà de l'obscurité, une solidarité renouvelée. Il est vrai que le danger, la peur, la peur ont conseillé à beaucoup de se taire chez eux, en silence. Mais il est également vrai que le «cœur de l'Italie», au-delà des controverses désormais quotidiennes qui s'évaporent le soir, suscite un nouvel élan d'authenticité et de solidarité.

Nous avons vu des quartiers et des villes entiers se mobiliser pour collecter de la nourriture, de l'aide, des dépenses et pas seulement du café suspendu, des masques donnés, des offres. C'était et c'est toujours un élan silencieux mais continu. Et c'est la bonne façon d'essayer de survivre et en partie de recommencer à vivre même si c'est un "stop and go" qu'aucun de nous n'aurait jamais imaginé: certainement des médecins, des infirmières, des techniciens, des nettoyeurs dans les hôpitaux, des prêtres qui ont trop souvent payé leurs actions de leur vie; mais aussi les grandes entreprises et les petites entreprises, les grands et les petits commerçants qui ont fait des dons à d'autres dans toutes les régions d'Italie. C'est le «grand cœur» qui renaît et se relance.

Cela nous aide à résister même lorsque l'angoisse du cœur nous serre dans la gorge parce que l'un de nous n'a pas survécu et s'en va, seul, sans les yeux reconnaissants de ceux qui ont vécu avec lui; même lorsque les quarantaines séparent de force les pères des enfants et vice versa; même lorsque, surtout le soir, la peur que nous avons tous risque de se transformer en panique; même lorsque la grande épreuve que nous vivons tous, et une tempête d'images de toute l'Italie et du monde, semble vouloir saper l'espoir. Cela ne l'affectera pas!

Gian Mario Ricciardi
NP juin / juillet 2020