Tordu sur des lignes tordues

Tête haute, en attendant l'alignement des planètes et la réalisation des souhaits, nous n'avions même pas frotté et frotté la lampe. Nous voulons que tout soit parfait et nous pensons que nous le méritons, nous avons fait tout notre possible et nous attendons le cadeau comme pour l'anniversaire, le prix comme pour qui était le meilleur. On ne fait pas le compte quand les premières lignes tordues apparaissent dans le cahier de notre vie. Nous posons le stylo dérangés par la mauvaise surprise qui a chamboulé notre plan, un mélange de dégoût et de peur s'imprime sur notre bouche. Nous regardons le papier de nos proches avec agacement et il semble mille fois plus beau que le nôtre.

On commence à copier mais ses lignes ne sont pas nos lignes et on s'y perd encore plus. Fabio Rosini nous prévient : « Ce n'est pas nous qui commençons l'affaire. Nous trouvons les choses faites. Un autre les dispose. Nous ne dictons pas les conditions de départ. Les choses ne sont pas selon notre plan ». On ne peut pas accepter que la vie soit un accident, une voiture qui passe dans une flaque d'eau et réduit la robe de soirée à un chiffon, une roue qui se creve et vous laisse à pied dans la nuit où il n'y a ni ravitaillement ni ravitaillement, une main à tenir cela nous a fait attendre un moment et disparaît dans les airs juste au moment où nous la remarquons.

Que l'on part du bas pour arriver en haut, que le droit chemin est réservé aux élus et que la perte est un passage obligé pour ceux qui ne font pas partie du groupe et collectionne les tampons et bosses sans savoir que peut-être un jour ils deviendront son trésor. Sans aller trop loin, car les abysses sont habitués à des créatures effrayantes avec lesquelles on peut se sentir monstrueusement à l'aise. Nous regardons notre page pleine de lignes tordues et prétendons que rien ne s'est passé, nous forçant anormalement à écrire droit, au lieu de laisser prendre forme les gribouillis qui sortiraient suivant l'inclinaison que prend la vie. Nous ne choisissons pas quoi perdre ni quand. Arrive. Il y a des anges qui volent au ciel quand nous en avons le plus besoin.

Nous ne choisissons pas à quel point cela perturbera notre paix. Il y a des petites vies qui font des cauchemars les yeux ouverts, marqués par les cris qui ont troublé, interrompu et volé leur sommeil, leur jeu et leurs câlins pour toujours. Ils entendent des voix et voient des fantômes dont personne d'autre autour d'eux ne perçoit la présence, avec lesquels ils se battront toute leur vie. Certains jours sont des gribouillis où il n'y a pas d'autre choix que de continuer à vivre et à écrire de travers sur des lignes tortueuses.

Avec le seul espoir que quelqu'un arrivera. Quelqu'un qui voit un chef-d'œuvre dans nos gribouillis, quelqu'un qui a un gribouillis qui correspond au nôtre. Tordu sur des lignes tordues, sans se rendre compte qu'une pièce à la fois autour des timbres et des bosses quelque chose de nouveau prend forme, quelque chose de si beau que nous n'aurions pas pu souhaiter et imaginer. Nous sommes aussi nos accidents. Nous nous serions volontiers passés de quelques chutes et de quelques crashs, tout le temps qu'on a perdu et des gens qui se sont envolés. Sans cela, nous serions différents. Peut-être un peu plus beau, peut-être un peu plus heureux. Mais ce ne serait pas nous.

Marco Grossetti
NP Novembre 2021